Há um mês, um site especializado em NBA dizia que João Gomes podia ser escolhido pelos Utah Jazz no Draft de hoje à noite. A menos de 12 horas do Draft os sites que acompanham a escolha da classe de 2007 são unânimes em incluir jovem de Cabo Verde entre os escolhidos.
Uma curiosidade: entre grandes elogios, há quem diga que um dos seus defeitos é ser... demasiado bom rapaz.
O meu tenor preferido e cantor oficial da Gabardina tem um blog onde, a partir de agora, podemos saber onde serão os seus próximos espectáculos, ver fotografias, e tudo e tudo e tudo.
Em breve na coluna dos links.
London calling to the faraway towns
Now that war is declared-and battle come down
London calling to the underworld
Come out of the cupboard, all you boys and girls
London calling, now don't look at us
All that phoney Beatlemania has bitten the dust
London calling, see we ain't got no swing'
Cept for the ring of that truncheon thing
CHORUS
The ice age is coming, the sun is zooming in
Engines stop running and the wheat is growing thin
A nuclear error, but I have no fear
London is drowning-and I live by the river
London calling to the imitation zone
Forget it, brother, an' go it alone
London calling upon the zombies of death
Quit holding out-and draw another breath
London calling-and I don't wanna shout
But when we were talking-I saw you nodding out
London calling, see we ain't got no highs
Except for that one with the yellowy eyes
CHORUS
Now get this
London calling, yeah, I was there, too
An' you know what they said?
Well, some of it was true!
London calling at the top of the dial
After all this, won't you give me a smile?
I never felt so much a' like
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Chris Benoit mata mulher e filho e suicida-se de seguida.
Mas quem salta assim para atingir o adversário com a própria cabeça, que sanidade mental pode ter?
Por muito menos que isto, na época passada, em Itália, a Juventus foi despromovida à segunda divisão.
Há muito tempo que não gostava tanto de uma música portuguesa.
Da terra até à lua, mano, é sempre a subir
e somos grandes, gigantes, com dez metros de altura
Falamos vinte línguas
Dialectos da Ternura
Sim, o Rui Costa está velho aos 35 anos e o Sporting, esse clube que no último ano vendeu tudo o que tinha menos o Moutinho, o Veloso, o Liedson e dois rolos de papel higiénico para pagar salários, é que é um exemplo.
O Milan, que por acaso é o campeão europeu, e joga com o Maldini (39 anos para a semana), Cafú (37 anos), Favalli (35), Inzaghi (34), Dida (33), Nesta (31), Seedorf (31), Ambrosini (30) e com Costacurta (41) no banco e não raras vezes em campo, é um exemplo a evitar.
Como é que o Sócrates ganha a Câmara de Lisboa apenas com um projecto do Aeroporto da Ota e uma Confederação da Indústria? Usa a confederação para partir o projecto do Aeroporto em dois: Ota e Alcochete. Junta o rio Tejo com a Ota e faz os lisboetas passar por otários durante seis meses. Ganha a Câmara, dá uns tiros na Confederação da Indústria e no projecto de Alcochete e continua com a Ota.
A vida é composta de três partes: Nascer, Viver, Morrer.
Parte I: Nascer
Depois de 9 meses (mais ou menos) de confortável vida intra-uterina a coisa não é fácil. Sair apertado de rompante para tanta luz e barulho, roupa àspera, mãos chatas, beijos repenicados, colchões rijos estraga completamente o dia de qualquer um. Isto para não falar nas fotografias e nas visitas imbecis que teimam em grunhir umas coisas incompreensíveis. Será/foi/terá sido/é um dos piores dias que vos poderão calhar em sorte. Se tiverem mesmo sorte nunca vos acontecerá. Por outro lado, depois de passar as coisas só podem melhorar. E daí...
Parte II: Viver
Começa logo a seguir à primeira parte e vai mesmo até ao início da terceira. É a maior das três mas é mesmo muito sobrevalorizada. Afinal que gozo pode ter passsar uma série de tempo (de horas a anos) a ter de cumprir regras? São as leis da física, o código da estrada, o código fiscal, a escolaridade obrigatória, a lei militar, as normas da decência, conduta e boa educação, a lei da selva, as leis de Murphy, os Standard Operacional Procedures da empresa, os direitos da Criança, do Animal e do Homem (não necessariamente por esta ordem), a Constituição, a lei do mais forte, o código do trabalho, o programa obrigatório de vacinação, as leis do futebol, o protocolo de Quioto, o código ético e deontológico, as condiçoes contratuais dos empréstimos bancários, televisão, luz, àgua, gás e telefone e internet, as leis da vida, as leis da genética, as regras da gramática e o acordo ortográfico, a convenção de Genebra, as instruções do monopólio, o código civil e o penal, as condições da garantia do que compramos, o sistema internacional de unidades, a lei da oferta e da procura, os 10 mandamentos ou equivalente religioso ou moral e, não menos importante, o regime da propriedade horizontal, vulgo condomínio. Chiça penico, abrenúncio Satanás, arre espiga... é que nunca mais vos largam... tens de fazer isto assim e aquilo assado, não podes fazer isso... por vocês não sei mas eu dava-me por contente em ser um calhau e lentamente erodir-me durante uns milhões de anos, com o ocasional arremesso, e, sorte máxima, saltitar umas quantas vezes numa lagoa ou mar. E vá, se encontrasse uma pedra bem feita, simpática, gira e bem disposta, soltar o tradicional piropo geológico “és cá uma lasca!” e talvez pensar em juntar os trapinhos e gerar uns tantos seixos...
Parte III: Morrer
Tradicionalmente a parte mais fácil de cumprir neste teatro. Muitas vezes nem temos de fazer nada. Basta estar tranquilamente sentado numa esplanada na faixa de Gaza, o gajo com ar esgazeado (tradicionalmente um local que diz: This is a local shop for local people. There's nothing for you here em árabe) sentado ao nosso lado puxa um cordel e já fomos. Ou isso ou engasgados com uma ervilha, fulminados por um raio, esmigalhados por um piano de cauda, afogados numa cuspidela do Shaq (rare but it's been known to happen) ou ainda vítimas de uma súbita e irreprimível vontade de descobrir o sabor de um gelado de cianeto. Umas são mais divertidas que outras. Se não o conseguirmos fazer sozinhos é certo que há sempre um bom samaritano disposto a ajudar-nos a fazer a travessia do estado vivo para o morto e nem cobram nada pelo bilhete. Convém avisar que a viagem de regresso quase nunca está incluída no negócio.
E pronto, é isto, mais coisa menos coisa. Há quem diga qualquer coisa sobre um filho, um livro e uma árvore mas isso já são picuinhices...
Yes, to dance beneath the diamond sky with one hand waving free,
Silhouetted by the sea, circled by the circus sands,
With all memory and fate driven deep beneath the waves,
Let me forget about today until tomorrow.
Estrelas nascem e morrem, explodem na minha cabeça, mundos rodam lentamente cumprindo o seu roteiro enquanto cá fora a chuva cai de mansinho e o sol nasce para acordar milhões para mais um dia. Mundos dentro de mundos, a escala é tudo. Indiferente ao que por outros planos acontece, para mim o exterior real passa ali a ser algo de incorpóreo e o incorpóreo real e alheio à restante população. Transferido temporariamente para os recantos do que está fora do alcance da mesquinhez humana, da vidinha corriqueira do dia-a-dia, refugiado naquele mundinho bom onde nem tudo obedece à minha vontade mas onde sei que os acontecimentos são da minha subconsciente responsabilidade. Chamem-lhe dissociação. Chamem-lhe fuga. Chamem-lhe delírios. Como quiserem. Dá-me igual. Se quiserem mesmo chamar-lhe qualquer coisa, chamem alto e abanem-me porque de outra maneira não vos vou ouvir. Queria tanto voltar para lá agora. É que estava-me a saber mesmo bem; dormia sossegado no mundo real e sonhava feliz com tanto do que persigo.
Raios partam o despertador, némesis inclemente que destruíu de um ápice todo um maravilhoso universo de arquétipos sem repor o equilíbrio naquele para o qual cruelmente me despertou...
Como é tempo delas cá ficam umas quantas rimas:
Eu queria ser um chinelo,
Chinelo que tu calçasses,
Para ir onde tu fosses,
Para estar onde tu estasses
(anonimo)
Eu queria ser rico
Para te dar um castelo
Para que tu me contemplasses
Como eu te contempelo
(anonimo)
Viva as meninas bonitas,
boa salada e sardinhas.
Gosto delas bem regadas,
pequeninas e gordinhas!
(by SC)
Viva a bola a rolar junto ao pé
Seguida de cerveja e sardinha
Vai tudo para os lados da Sé
O menino e a menina magrinha
(catarse)
É disto que o meu povo gosta
De bola e comezaina em alfama
Sardinhas e camarão da costa
E bailarico com as dama
(catarse)
Vou tocar uma bela música na minha concertina
E comigo vai tocar a boa da Rute Marlene
Era coisa prá noite toda até ver o sol lá em cima
Atrás de um qualquer arbusto ou dentro de um Citroen
(catarse)
Nunca tive problema nenhum para registar um domínio de internet. Sempre registei os .com e os .net que me apeteceu, desde que não estivessem ocupados, e ninguém teve nada com isso. Agora alguém decidiu que era melhor ter um registo .pt. Problemas: só provando que se é detentor da marca ou da firma. Tirando isso ninguém regista nada .pt. Disse-me um rapazinho do atendimento telefónico da FCCN, que me parecia estar a ler o guia de apoio ao cliente da TV Cabo.
A burocracia amarrou a internet. Está bonito, está.
A campanha da advogada Corri Fetman tem provocado polémica em Chicago. O slogan faz-me lembrar aquele verso que cantam muitos dos meus amigos: "A vida inteira não chega, para Amar."
Ninguém trabalha nesta 6a-feira??? Seus trastes! Seus urubus! Ou ainda como ouvi nesta quinta-feira à beira de uma piscina ensolarada em Évora enquanto derrotava copiosamente a minha adversária de ocasião num tabuleiro de xadrez, seus cagalhões de outono, isto no bom sentido e respeitosamente claro. Era distribuir chapadas até à morte, seus madraços! Venham trabalhar que isto assim não anda para a frente! Biltres, facínoras, pulhas, crápulas! Alguém que venha para aqui que eu vou-me já embora... pfffff era bom era.....
Desisto... a verdade é que isto é inbeeeeeeeeeja da boa!
O que eu sinto mesmo é:
(Pink Martini – Sympathique lyrics)
Ma chambre a la forme d'une cage
Le soleil passe son bras par la fenêtre
Les chasseurs à ma porte
Comme les p'tits soldats qui veulent me prendre
Je ne veux pas travailler
Je ne veux pas déjeuner
Je veux seulement l'oublier
Et puis je fume
Déjà j'ai connu le parfum de l'amour
Un million de roses n'embaumerait pas autant
Maintenant une seule fleur dans mes entourages
Me rend malade
Je ne veux pas travailler
Je ne veux pas déjeuner
Je veux seulement l'oublier
Et puis je fume
Je ne suis pas fière de ça
Vie qui veut me tuer
C'est magnifique être sympathique
Mais je ne le connais jamais
Je ne veux pas travailler
Non, Je ne veux pas déjeuner
Je veux seulement l'oublier
Et puis je fume
Je ne suis pas fière de ça
Vie qui veut me tuer
C'est magnifique être sympathique
Mais je ne le connais jamais
Je ne veux pas travailler
Non Je ne veux pas déjeuner
Je veux seulement l'oublier
Et puis je fume
É daquelas coisas, o flirt, que todos fazemos quase inconscientemente, uns mais outros menos, uns melhor outros pior, mas de facto já todos fizémos. E é tããããão bom. Pode até não dar em nada, ser apenas entendido como um hobby, um engate ligeiro, uma troca de piropos, uma maneira agradável de passar um tempinho divertido com outra pessoa que alinha no jogo, pode ser a vontade não concretizada de confessar o inconfessável ou uma atracção passageira que nos massaja o ego. Por outro lado, pode ser o início de alguma coisa mais séria, o acordar de algo que estava dormente, o nascer de uma paixão forte ou uma maneira de ultrapassar a barreira inicial entre desconhecidos. Pode acontecer num bar, na rua, nos transportes, na net, no trabalho, no ginásio ou numa loja. Quando queremos ou quando não estamos à espera. Com quem escolhemos ou com quem não estava nos planos. Solteiros ou comprometidos. Mais inocente ou quente que ferve. Seja como for sabe mesmo muito bem quando acontece recíprocamente. Vicia, contagia, anima, alegra, entusiasma. Tem todo um conjunto de regras não escritas (ou neste caso parece que as escreveram) que são seguidas numa cumplicidade não verbalizada. Leva-nos aos píncaros quando a faísca dispara ou até à dura realidade quando termina. A questão é fazer com que corra bem, que seja agradável para os envolvidos e que (às vezes não dá mesmo para evitar) não nos meta num grande molho de bróculos, numa salgalhada incrível, num berbicacho dos diabos. Mas se tem pernas para andar ou se nos “distraímos” é tão fácil isso acontecer... quando damos por ela a brincadeira ficou mais séria, mais intensa, cegos pela chama da paixão, surdos pelo canto da sereia já não sabemos parar, já não queremos sair... estamos apanhados num vórtice de emoções, numa espiral vertiginosa que não nos deixa pensar no que estamos a fazer e puff fez-se o chocapic... já não temos o controlo de nada! Só queremos mais e mais e mais e só podemos esperar que tudo corra pelo melhor neste mergulho, perdida a razão e a lucidez que nos diziam para não nos metermos nessa, que aquilo nunca vai dar certo, para fugir dali a sete pés... mas, vendo bem, desde quando é que a razão e a lucidez são para aqui chamadas?! ;)
Pensámos em "O meu chapéu tem três bicos", mas seria tão gratuito...
Intrincadamente entretecido na psique humana está a necessidade de confiar, de acreditar. Mesmo ao lado moram, no entanto, o medo e o preconceito. Profundamente enraizados e ligados pelos sempre presentes circuitos neuronais de castigo-recompensa que nos movem, estas duas faces da mesma moeda fazem de nós aquilo que somos, entidades duais, balanças de dois pratos que oscilam entre o equílibrio total que tolhe e o desequilíbrio unilateral que igualmente paralisa num extremo.
Realmente não há melhor sensação que a da entrega, a da confiança cega em alguém a quem nos entregamos (assim como não há pior que a traição). Como no exercício de reforço da confiança, é bom saber que temos alguém que nos apanha quando caímos de costas ou de olhos fechados. Como uma criança indefesa que adormece nos braços de quem confia. Mas basta uma queda, uma falha, uma traição para que tudo retorne ao zero. Então se a queda for grande fica a marca gravada que nos impede de voltar aos anteriores níveis seja com quem for. Jogamos à defesa, com cinismo e ironia, para auto-defesa. E como isso se sente ninguém se aproxima muito o que reforça a coisa num ciclo vicioso. Pelo menos durante uns tempos, até que a verdadeira natureza do que somos volta ao comando. Para quebrar esses ciclos, recuperada a coragem, é preciso correr riscos e cair mais e mais vezes, principalmente quando vale a pena a recompensa (embora tenha de admitir que existem correntes contra as quais não vale a pena remar, por fortes demais, dessimuladas ou traiçoeiras – mas temos de as descobrir por nós próprios).
Sempre gostei do risco. Confio sempre mais do que devia. Atiro-me sempre de cabeça, por impulso, para contrariar. Tudo a 110%, sempre a fundo, sempre excessivo. Se gosto tudo se resolve. Se correr mesmo mal não há volta atrás nem perdãozinho barato ou cínico em nome das aparências. Detesto pragmatismo de sentimentos – as coisas vivem-se, sofrem-se e gozam-se da mesma maneira, com a mesma intensidade. Quem se defende da dor e do falhanço também não vibra com a alegria e com a vitória. Quero lá saber do que é sensato, do que é razoável, do que devia ou não fazer, de meios termos e compromissos. Vivo no sonho do Marc Franz. Vivo nas tiras do Roy Lichtenstein e do Frank Miller. Vivo no jardim das delícias de Hieronymus Bosch. Claro está que às vezes vivo na fase escura do Goya. No grito do Munch. Na abstracção de Kandinsky (resquícios dos museus no fim de semana em Madrid).
Até agora já descobri muito do que não quero, do que não resulta. E acredito, continuo a tentar, a mudar, a crescer, a aprender, à procura do que resultará, do que fará sentido da maneira que quero que faça. Para ser mais claro estou a falar da vida em geral. Do que quero fazer (nada do que fiz até agora certamente), do local onde quero viver (Lisboa chega perto, muito perto; gosto bastante, mas será?), do estilo de vida que quero ter (isto já está mais assente, só faltam detalhes), de quem quero para ficar ao meu lado... (ui ui...). Já devia ter mais juízo (ou menos) por esta altura mas acredito que as recompensas chegam na directa proporção das tentativas pelo que não deixo de tentar nem me contento com menos do que espero...
Tudo começou no Incontinental a propósito do filme de João Botelho sobre Carolina e Giorgio e há já quem fale em Original Sound Traque para o filme.
O Incontinental deu o mote:
Papa-gajos loura
do Apito Dourado,
vendias o corpo
aos teus namorados.
Eles não eram frades
mas homens casados:
Dirigentes de clube
e árbitros "comprados".
Papa-gajos loura
do Apito Amarelo
deixaste a noite
com um livro no prelo.
Agora és mulher séria
Quem pode duvidar?
E gente é o que não falta
p'ra te canonizar.
Atirei o guito ao árbitro,
e o apito nem piou,
O adepto orgulhou-se
Do jogo, do jogo
Que o Porto roubou, uuuuu!!!!
Bebo whiskies com o árbitro,
solto flatos, dou-lhe nota!
Viagens Cosmos, putas a rodos,
O caneco é nosso, àguia maldita.
A passarinha da Carolina
Andou muito de mão em mão
(repete, quantas vezes for preciso)
Começou no bar de alterne
Parou na SAD do Dragão
Parou na SAD do Dragão
mas não foi por muito tempo
Que havia alguém na claque
Que não soltava tanto traque
Que não soltava tanto traque
E tinha amigos de briga
Por causa dessa amizade
Lixou-se o Dr. Bexiga
